domingo, octubre 31, 2010

¿EL PSICONALIS ES PARA LOS SANOS O LOS LOCOS?



MARCHE UN PSICOANALISIS
El psicoanálisis es para muchos, cosa de locos. La tele y el cine, muestran siempre el estereotipo del psicólogo maniático, cómico, pintoresco, psicópata sexual, cuando no total y absoluto rayado. Y a sus pacientes más o menos igual. Gracias a esto salen escenas muy divertidas, salvo para los pobres psicólogos y psiquíatras, cuando ven las películas y sus pacientes aprensivos e ingenuos, asustados al creerse en manos tan poco confiables. (Lo de manos poco confiables, va por los analistas que seducen a sus pacientes femeninas y apetecibles y meten mano).
El genial Woody Allen, viejo enamorado del psicoanálisis, mostró en su descarnadura total, una larga galería de neuróticos, pasando de lo hilarante a lo casi trágico. Y es muy probable, si nos guiamos por llos cables periodísticos, que él sea uno de sus personajes más interesantes y quizás menos divertidos. Ver esto, nos permite reirnos de los neuróticos, loquitos lindos y locazos. Y nos hace creer eso tan difundido : "Los locos son los otros". Y nos olvidamos de una gran paradoja, muy bien señalada en la película Trampa 22. Si un tipo dice estar loco, es porque no lo está. Los verdaderos rayados, jamás se enteran de su mal. Esto nos lleva a soportar no solo cuñados delirados, sinó mandatarios en absoluto delirio, creídos de ser desde Dios, hasta cualquier absurdo arrebato de misticismo. Esto no nos debe extrañar, cuando en el siglo 20, donde interminables guerras, se llevaron cien millones de vidas, y donde habiendo la ciencia llegado a un punto donde se podría lograr algo muy parecido al Paraíso, casi todo este talento, está aplicado al servicio de los grandes capitales. Fabrican armas capaces eliminar la vida en el planeta cinco veces seguidas, o en hacer cada día mas maravillosa la existencia del treinta por ciento rico y mucho más miserable la del setenta restante - ver hambrunas en África, o la India -.
Siendo el cerebro humano la más inefable, complicada y mágica maravilla producida por la naturaleza en este planetita azul, quizá en el universo, es lógico encontrarle fallas. Pra explicarlo fácil, todos estamos un poco loquitos - cuando no muchísimo, ( ver Hitler, Pinochet, Franco, Bush, etc...)
Según opinan sus defensores, psicoanalizarse permite ver el interior de nuestro pensamiento. Esto suele ser muy peligroso, sobre todo cuando uno quiere ignorar el metejón con nuestra cuñada, la bonita, -cámbiese o por a, si usted es del bello sexo- o no reconocer todas las macanas realizadas desde la tenencia de conciencia de nuestros actos. En realidad, si tuviéramos algo de conciencia de nuestros actos, la humanidad hubiera desaparecido hace tiempo, no en un terrible cataclismo cósmico, sino por el simple hecho de la desaparición del tan vapuleado casamiento, ese demoníaco productor de suegras, divorcios, regimenes de visita de los hijos, horas extras, infidelidades, tentaciones, partición de bienes y montones de trágicas consecuencias más, por todos conocidas. Y cuando nombro al himeneo, me refiero al acto de formalizar, tener una familia, con su más letal carga... tener hijitos.
Si nadie se hubiera metido en este problema, no hubieran nacido
Gengis Kan, Atila, Napoleón, Alejandro Magno y otros mayoristas -están en los libros de historia- de la destrucción, muchos más minoristas, -quienes apenas salen en las páginas policiales-. Por supuesto, lo del matrimonio es apenas una humorada paradojal. Si esto fuese posible, no estaría usted leyendo aquí, por dos razones, por que yo no habría nacido y por lo tanto no podría haberlo escrito. Y usted tampoco existiría, y se habría salvado de aguantar mis elucubraciones delirantes.
Todo lo dicho aquí, llevará a cualquier entendido en psicología, a pensar en mi galopante demencia -dirá “está loco como un caballo loco”-. Y no puedo saber si tiene razón, por la paradoja de Trampa
22. Esto me permite creer en la completa razón de todas mis opiniones. Y como cierre, va otra paradoja, enunciada por el filósofo Bertrand Russell:"El hombre que está seguro de algo, es un idiota". Y otra de yapa, Einstein afirmó "Todo es relativo". Por lo tanto ambas afirmaciones son relativas. O sea hay algo absoluto... la relatividad... Bah, no sé, ya me enredé... ¿ O no...? Ya mismo salgo a consultarlo con mis psiquiatras...*

sábado, octubre 30, 2010

ESTO PIENSO, EN LAS PALABRAS DE JOSE PABLO FEINMANN


Aseveraciones lógico-políticas
Por José Pablo Feinmann
1. Néstor Kirchner no era Perón. 1.1. Perón dejó como sucesores a una Presidenta inepta y a un criminal paranoico. 1.2. Néstor Kirchner compartió su vida y deslizó la presidencia en manos de un valioso cuadro político, de una mujer fogueada y hecha en la gran política. De una mujer de excepcional inteligencia. Se me perdonará esto: pero estudié la carrera de Filosofía y ahí recibí mi título. Dediqué mi vida a la filosofía y a la literatura. Sé cuándo alguien sabe pensar. Ningún presidente de la historia argentina pensó con el rigor y la inteligencia de Cristina Fernández.
2. Perón, al regresar, dedicó sus mayores afanes a perseguir y aniquilar a los jóvenes del peronismo, armados o no. Evidentemente el padre Mugica, asesinado por Rodolfo Almirón de la Triple A, organización construida a la vista (aprobatoria) de Perón, no era un hombre armado ni clandestino. (Menos aún lo mataron los Montoneros, como dicen algunos pérfidos que buscan aliviar las culpas de la Triple A. ¡Valiente tarea, qué cercanos se sentirán a ella!) Tampoco lo era Enrique Grynberg, que manejaba un Ateneo en Saavedra. A Kirchner la muerte lo sorprende en pleno diálogo con la juventud. En plena construcción de una de las cosas que hoy más necesita el justicialismo: la construcción de la militancia territorial. 2.1. Cuando murió Perón, el establishment se asustó, y mucho. Porque el tercer Perón era un guerrero del establishment que, para beneficio y alegría de ese sector con el que tan bien negoció, le estaba haciendo la tarea sucia. 2.2. Con Néstor Kirchner, buena parte del establishment y las clases altas y las clases medias altas festejan jubilosos. Hubo censistas que ya hoy llegaron a casas que estaban con las puertas abiertas y festejando. En muchos hogares, hoy, ya hoy, con el cadáver del ex presidente aún tibio, se festejó con champagne. 2.3. Seguramente también en muchas editoriales. Se podrían dar nombres, pero no es el momento y –además– todos los conocen.
3. El vicepresidente de Perón era su esposa, sumisa, a él y al monje umbandista Daniel, asesinos ambos. La sucesora y compañera de vida de Kirchner es Cristina Fernández. Su vicepresidente es un traidor y ayer le añadió a la traición la mentira, que son hermanas de sangre, que van juntas porque traicionar es mentir y gravemente. Tuvo ayer el exasperado caradurismo de decir que había muerto un gran presidente. ¿Por qué le clavaste un cuchillo en la espalda al proyecto de un gran presidente, Cobos? ¿También esa crueldad, esa torpeza, esa traición al país le hiciste? 3.1. Cristina Fernández es de esos seres humanos que se agrandan ante la adversidad. La verán llorar. ¿Cómo no va a llorar al compañero de una vida? Y como una mujer. O como cualquiera. Cualquier ser sensible lloraría en una circunstancia semejante. Yo, ni lo duden. Lágrimas lacerantes. Pero Cristina es notoriamente fuerte. La desdicha le dará poder. La desdicha la hará todavía más dura en la lucha. No festejen tanto, señores. Acaso ni sospechen lo que tendrán que enfrentar de aquí en más. Por otra parte, si Cristina (se decía insistentemente) carecía de carisma, conseguía adhesiones por su inteligencia pero no por su ternura o por su feminidad o lo que sea. (No creo en esto, pero aceptémoslo.) Ahora, el pueblo verá en ella a la mujer que se quedó sin su hombre. A la mujer sola. A la que sola se las tiene que arreglar. A la que hay que seguir, querer y respaldar para que el país conserve su rumbo. “No se nos puede quebrar”, dirán muchos. “Pobre, qué mala suerte. Perder a un marido tan joven. Tan necesario para ella. Un marido al que tanto quería.” Lloverán las flores y las adhesiones emocionales. Pero hay que transformarlas en militancia. 3.2. Hoy, más que nunca, la militancia juvenil tiene un papel esencial. Al que aparezca con alguna teoría que recuerde a la lucha armada y al foco insurreccional de los ’70 échenlo a patadas. Esas posiciones llevaron a la muerte a una generación entera de militantes a lo largo y a lo ancho de América latina. La lucha militante (la única) es de superficie, de cara al sol, como quería morir José Martí y también como quería vivir y vivió (era porque sabía la belleza de vivir de cara al sol que así quería morir). De cara al sol significa: nada de clandestinidad, nada de armas, se triunfa cuando se transforma el número en fuerza, pero no en fuerza armada. En fuerza militante, territorial, cuando se habla con la gente, cuando hay un proyecto para ser comunicado, un proyecto que convenza al militante y le dé fuerzas para convencer a los demás. Lo esencial del proyecto sigue siendo: la unidad de América latina (el Mercosur, no el ALCA). El fortalecimiento del Estado para que defienda a los débiles ante la voracidad de los monopolios. La diseminación de lo mediático. Lo que significa –tanto aquí como en Estados Unidos y en cualquier país que luche por la democracia de la información– muchas voces que hablen, que tomen la palabra, que informen diferenciadamente si es necesario de la uniformización de la palabra de la unicidad monopólica, que informa desde una sola verdad, la propia. O sea, no informa. Difunde sus intereses. El Banco Central para los intereses argentinos. Orgullo y poder y ni un atisbo de sometimiento ante el FMI y cualquier entidad de la prepotente banca extranjera que busque utilizar al país en la timba de sus intereses. Diálogo a fondo con todos los que quieran dialogar. Unidad nacional en medio de la diversidad. Que esa diversidad no se transforme en antagonismo. O, al menos, que exprese el razonable disenso de la democracia. Basta de odios. Basta de libracos difamatorios. Basta de tapas insultantes. Respeto de las Madres y a las Abuelas de la Plaza de Mayo, que nadie más tenga la inmoralidad de siquiera sugerir que una mujer como Estela de Carlotto (que recuperó para la vida verdadera 102 nietos apropiados por el poder desaparecedor) sea tildada desde una revista hipercomercial de hacer lobby para ganarse el Premio Nobel. Esa es una mentira y una falta de respeto. ¿Rescataron ustedes 102 niños? ¿Qué hicieron ustedes además de querer vender revistas a cualquier precio, aun al precio vil de injuriar a las Abuelas de Plaza de Mayo y a Estela de Carlotto? 3.3. Cristina Fernández no queda sola. Tiene a su alrededor cuadros de gran valía. De gran inteligencia. Voy a dar algunos (sólo algunos nombres): Juan Manuel Abal Medina (h), Marcos Zanini (¡vamos, negro!, ¡respalde a la Presidenta con todo lo que usted tiene y sabe: lucidez política amasada a lo largo de años y polenta), Daniel Filmus, brillante intelectual, Aníbal Fernández, el político jauretchiano: nadie desde Jauretche usaba el humor en la política como él lo hace (y no me vengan con los chismes de letrina de lo que fue o lo que no fue: los hombres, en esta Argentina dramática, importan por lo que son y por lo que hoy están dispuestos a hacer). Y muchos más. Y todos los pibes, que cada vez son más. Y que –contrariamente a lo que les ocurría a los jóvenes desde el ’80 hasta el 2000– hoy le encuentran un sentido a su vida en la militancia, en la política.
4. Todo esto y más también tiene usted, Presidenta, para gobernar este país y llevarlo a buen puerto. No es poco. Eso, unido a su talento, a su fortaleza duplicada por la mala mano que Dios (que, de argentino, disculpen, pero: nada) otra vez nos ha dado, le otorgará a los que ya la apoyaban y a los que de aquí en más verán que apoyarla es la única salida para el país y que, por otra parte, usted lo merece, la decisión de estar a su lado, en esta hora amarga pero también en esta impecable coyuntura en que los bravos, los que no bajan los brazos, los que no se dejan vencer por las adversidades que el destino siempre trae, duplicarán sus fuerzas para tratar, al menos, de estar a la altura de las suyas.
FUERZA CRISTINA, CARAJO...

viernes, octubre 29, 2010

FUERZA CRISTINA






ESTO LO ESCRIBIÓ UN AMIGO, AL MOMENTO DE LA MUERTE DE KIRCHNER, LUIS ALBERTO MARTNEZ, Y ME PARECE MUY VALIOSO...
Ha muerto el Presidente Kirchner. Hoy lo están velando.
Llegó a presidente por descarte. Cuando la República Argentina se desmembraba, destruida por la usura, el neoliberalismo asesino, el más profundo desánimo, la miseria como destino, nadie quiso hacerse cargo del puesto. No había dinero ni más préstamos aviesos. Se había conseguido emborrachar a un pueblo entero con basura importada y farándula. La Política se había degradado a simple gestión contable. La voz cantante era la de las empresas y los bancos que hacían sus negocios sin control alguno.
El señor Duhalde, presidente (con minúscula) elegido quién sabe por quienes, ofreció el cargo a varios, como si se tratara de una braza ardiente, que lo era. Nadie lo quiso. Lo aceptó Néstor Kirchner. Se supuso que era otro pelele.
Cuando se desveló como Presidente nacional, el asombro fue de todos. Llegó al cargo con el 22% de los votos. Su principal opositor, Menem, se retiró de la segunda vuelta para dejarlo sin representatividad y para no hacer patente la derrota. Cosa de cobardes ignominiosos. Ni así lo debilitaron.
Demostró su coraje excepcional. Una coherencia pocas veces vista.
No soy peronista ni mucho menos.
Al poco tiempo comenzó a gustarme ese hombre.
Cuando lo vi ordenando a un militar que retire la foto del dictador homicida Videla de las paredes del Colegio Militar, lo sentí un amigo, o un compañero, o un igual. Porque él hizo lo que yo hubiera hecho, lo que siempre quise ver que alguien hiciera.
Creo que hizo lo que nadie en lo que llevo de vida.
Anoche una multitud se reunió frente a la Casa de Gobierno. La gran mayoría, jóvenes. Aún hoy están allí. Despiden a un gran Presidente los jóvenes. Los que habían sido descartados al destruir el futuro están allí.
De un país muerto, endeudado escandalosamente, hizo un país pujante. Nos sacó de encima al Fondo Monetario Internacional. Los Derechos Humanos estuvieron primero, como nunca y como en ningún otro país del mundo.
Los empresarios han ganado más que en los últimos treinta años. Claro que aún se quejan como siempre. Nada les alcanza.
Ya no veo las filas de vecinos esperando recibir unos paquetes de fideos. Eso para mí es la mejor prueba de que todas las críticas son mezquinas.
Su esposa Cristina Fernández lo sucedió. Hoy es su viuda. Nunca un Presidente fue tan atacado y hasta insultado impunemente como ella. Y el país sigue creciendo aunque los medios de comunicación (no creo que lo sean) insisten en que la República Argentina está en ruinas. Nunca se mintió tanto, excepto cuando se decía lo contrario. Cuando se decía que todo estaba bien y millones penábamos en la miseria, sin fe alguna, convencidos de que no había otro destino que durar.
Este hombre se enfrentó al FMI, al monopolio mediático, a la Iglesia Católica, a su propio partido político, a todo el aparato conservador para resumir. Ese aparato siniestro que no tiembla a la hora de matar, difamar, torturar, con el miserable fin de mantener privilegios pequeños, deleznables, de tan corto alcance que producen vergüenza ajena.
Ha muerto, en fin, un hombre que dio su vida por un proyecto nacional. Cualquier otro, yo mismo, se hubiera quedado en su casa sabiendo su salud comprometida. Pero no. Presidente de la UNASUR, medió entre Colombia y Venezuela. Los medios no le dieron importancia. Lo importante para ellos era dibujarlo con un ojo torcido, decir que todo está mal o poner en primer plano a cualquier supuesto experto que anuncie desastres.
Néstor Kirchner supo poner a la vista al enemigo. Dejarlo desnudo frente a todos. De ahí el odio hacia él y hacia su esposa, hoy Presidente.
Supo poner en marcha a un país muerto. De ahí el odio del aparato conservador, que vive de la muerte.
Supo tener coraje, de ahí el odio de los ínfimos.
Los que queremos ver con los propios ojos y pensar con la propia mente, podemos tener ideas propias. Erróneas o no, propias. No inducidas por miserables que hasta intentaron boicotear un Censo Nacional (y no lo lograron). O miserables como el diario La Nación, que con el cuerpo aún tibio del ex-Presidente, publican un desperdicio de tinta diciendo lo que ahora la Presidente debe hacer. Claro, para esos buitres, una mujer no piensa, obedece a algún hombre.
Mi esposa hoy despertó llorando. Pero es una mujer ignota.
El Presidente de Bolivia lloró también. Pero es un indio.
Hay dos quilómetros de fila para despedir a Néstor Kirchner. Pero son los nadie.
Ayer tuve el gusto de ver y escuchar a hombres y mujeres de la cultura nacional reflexionar y emocionarse.
Hoy yo, un nadie, me permito preguntarme:

¿Queremos salir de la Matrix?
¿Tendremos la decisión de ver los hechos y no lo que se dice de ellos?
¿Podremos hacer ejercicio de la razón, aunque parezca sinrazón?
¿Sabremos dejar de ser correctos y pasar a ser justos?

Hace ya infinitos días, en una sede del Instituto Nacional de Tecnología Agropecuaria se realizó un encuentro de productores de huertas orgánicas. Yo estudiaba eso y fui con ellos. Estuvo el Presidente Kirchner. Dio un pequeño discurso. A la hora de los aplausos, me incorporé y lo saludé con el puño en alto. Y entre todos lo que allí había, distinguió a un utópico como yo y lo miró, sonrió y le respondió el saludo con su puño.

jueves, octubre 28, 2010

PARA ARGENTINOS Y SUDAMERICANOS, PERDÓN SI NO LES GUSTA...


ESTO LO LEVANTÉ DEL FACEBOOK DEL HIJO DE MI AMIGO ROBERTO DOCAMPO, JUANPI DOCAMPO, QUE LO CONOZCO DESDE LA PANZA DE SU MAMÁ, SUSANA ANDRIAN, TAMBIÉN MI AMIGA...

Néstor y lo que viene

Por Mempo Giardinelli

Escribo esto en caliente, en la misma mañana de la muerte anunciada de Néstor Kirchner, y ojalá me equivoque. Pero siento dolor y miedo, y necesito expresarlo.

Pienso que estos días van a ser feísimos, con un carnaval de hipocresía en el Congreso, ya van a ver. Los muertos políticos van a estar ahí con sus jetas impertérritas. Los resucitados de gobiernos anteriores. Los lameculos profesionales que ahora se dicen "disidentes". Los frívolos y los garcas que a diario dibujan Rudi y Dany.

Todos ellos y ellas. Caras de plástico, de hierro fundido, de caca endurecida. Aplaudidos secretamente por los que ya están emitiendo mailes de alegría feroz.

Los veremos en la tele, los veo ya en este mediodía soleado que aquí en el Chaco, al menos, resplandece como para una mejor causa.

Nunca fui kirchnerista. Nunca vi a Néstor en persona, jamás estuve en un mismo lugar con él. Ni siquiera lo voté en 2003. Y se lo dije la única vez que me llamó por teléfono para pedirme que aceptara ser embajador argentino en Cuba.

Siempre dije y escribí que no me gustaba su estilo medio cachafaz, esa informalidad provocadora que lo caracterizaba. Su manera tan peronista de hacer política juntando agua clara y aceite usado y viscoso. Pero lo fui respetando a medida que, con un poder que no tenía, tomaba velozmente medidas que la Argentina necesitaba y casi todos veníamos pidiendo a gritos. Y que enumero ahora, porque en el futuro inmediato me parece que tendremos que subrayar estos recuentos para marcar diferencias.

Fue él, o su gobierno, y ahora el de Cristina:

—El que cambió la política pública de Derechos Humanos en la Argentina. Nada menos. Ahora algunos dicen que estar "hartos" del asunto, como otros criticaron siempre que era una política más declarativa que otra cosa. Pero Néstor lo hizo: lo empezó y fue consecuente. Y así se ganó el respeto de millones.

—El que cambió la Corte Suprema de Justicia, y no importa si después la Corte no ha sabido cambiar a la justicia argentina.

—El que abrió los archivos de los servicios secretos y con ello reorientó el juicio por los atentados sufridos por la comunidad judía en los '90.

—El que recuperó el control público del Correo, de Aguas, de Aerolíneas.

—El que impulsó y logró la nulidad de las leyes que impedían conocer la verdad y castigar a los culpables del genocidio.

—El que cambió nuestra política exterior terminando con las claudicantes relaciones carnales y otras payasadas.

—El que dispuso una consecuente y progresista política educativa como no tuvimos por décadas, y el que cambió la infame Ley Federal de Educación menemista por la actual, que es democrática e inclusiva.

—El que empezó a cambiar la política hacia los maestros y los jubilados, que por muchos años fueron los dos sectores salarialmente más atrasados del país.

—El que cambió radicalmente la política de Defensa, de manera que ahora este país empieza a tener unas Fuerzas Armadas diferentes, democráticas y sometidas al poder político por primera vez en su historia.

—El que inició una gestión plural en la Cultura, que ahora abarca todo el país y no sólo la Ciudad de Buenos Aires.

—El que comenzó la primera reforma fiscal en décadas, a la que todavía le falta mucho pero hoy permite recaudaciones récord.

—El que renegoció la deuda externa y terminó con la estúpida dictadura del FMI. Y por primera vez maneja el Banco Central con una política nacional y con record de divisas.

—El que liquidó el infame negocio de las AFJP y recuperó para el Estado la previsión social.

—El que con la nueva Ley de Medios empezó a limitar el poder absoluto de la dictadura periodística privada que todavía distorsiona la cabeza de millones de compatriotas.

—El que impulsó la Ley de matrimonio igualitario y mantiene una política antidiscriminatoria como jamás tuvimos.

—El que viene gestionando un crecimiento económico de los más altos del mundo, con recuperación industrial evidente, estabilidad de casi una década y disminución del desempleo. Y va por más, porque se acerca la nueva legislación de entidades bancarias, que terminará un día de estos con las herencias de Martínez de Hoz y de Cavallo. Néstor lo hizo. Junto a Cristina, que lo sigue haciendo. Con innumerables errores, desde ya. Con metidas de pata, corruptelas y turbiedades varias y algunas muy irritantes, funcionarios impresentables, cierta belicosidad inútil y lo que se quiera reprocharles, todo eso que a muchos como yo nos dificulta declararnos kirchneristas, o nos lo impide. Pero sólo los miserables olvidan que la corrupción en la Argentina es connatural desde que la reinventaron los mil veces malditos dictadores y el riojano ídem. De manera que sin justificarle ni un centavo mal habido a nadie, en esta hora hay que recordarle a la nación toda que nadie, pero nadie, y ningún presidente desde por lo menos Juan Perón entre el 46 y el 55, produjo tantos y tan profundos cambios positivos en y para la vida nacional. A ver si alguien puede decir lo contrario.

De manera que menudos méritos los de este flaco bizco, desfachatado, contradictorio y de caminar ladeado, como el de los pingüinos.

Sí, escribo esto adolorido y con miedo, en esta jodida mañana de sol, y desolado también, como millones de argentinos, un poco por este hombre que Estela de Carlotto acaba de definir como "indispensable" y otro poco por nosotros, por nuestro amado y pobrecito país.

Y redoblo mi ruego de que Cristina se cuide, y la cuidemos. Se nos viene encima un año tremendo, con las jaurías sedientas y capaces de cualquier cosa por recuperar el miserable poder que tuvieron y perdieron gracias a quienes ellos llamaron despreciativamente "Los K" y nosotros, los argentinos de a pie, los ciudadanos y ciudadanas que no comemos masitas envenenadas por la prensa y la tele del sistema mediático privado, probablemente y en adelante los recordaremos como "Néstor y Cristina, los que cambiaron la Argentina".

Descanse en paz, Néstor Kirchner, con todos sus errores, defectos y miserias si las tuvo, pero sobre todo con sus enormes aciertos. Y aguante Cristina. Que no está sola.

Y los demás, nosotros, a apechugar. ¿O acaso hemos hecho otra cosa en nuestras vidas y en este país? •

martes, octubre 26, 2010

SIGO MOLESTANDO EN FACEBOOK, A QUIENES SE CREEN AMIGOS MIOS.LA DIRECCIÓN ES http://www.facebook.com/profile.php?id=1293047698

AMOR ES LUCHA



EN ESTA FOTO ESTOY CON BIANCA, UNO DE MIS TRES AMORES FEMENINOS, CUANDO TENÍA 3 AÑITOS... Y QUE ME DUELE SU AMOR...

AMOR ES LUCHA
Hoy vengo cabalgando en uno de los caballos de las parcas, flacucho, puro hueso… Estoy con los anteojos de ver la verdad demasiado cruda. Siempre la veo así, a cada instante, pero en simultáneo, como si fueran las dos caras de un billete de mil euros –esto es un buen síntoma, me voy a contradecir, agregué una bromita- suelo cagarme de risa de ella, pero hoy no tengo los anteojos de ver el lado lindo. En los momentos más duros de mi vida, siempre mi enano inconsciente, me gritó de algún modo “No te entregues, carajo”, y a la corta o a la larga, siempre le hice caso. Lo momentos de dolor, que son infinitos, porque se reciclan, y atacan desde muchos frentes, desde atrás, donde uno cree que ya los dominó y es mentira, un sueño que tuve hoy me lo desmiente una vez más, desde adelante, ese futuro que nunca puedes saber si va a llegar y como, y desde el peor, el presente lúcido, que puede ver todos los lados del elefante, incluso conocer su pasado, su futuro y cada una de sus moléculas, al contrario de la parábola de los tres ciegos, que uno lo toca en el costado y piensa que es una pared, el otro agarra su cola y cree que es una soga, y el que aferrar una pata, piensa que es un árbol. Y esta forma de ser, no la tengo desde que cometí el error de vivir tantos años, sino ya desde adolescente, 14 años, cuando mi padre, jugador empedernido, con sus pulmones destrozados y una pierna amputada, acertó la única jugada que debía acertar, y se murió. Ya estaba sin ninguna ficha. Desde entonces me dediqué a vaticinar todo lo que podía ocurrir en la vida y a acertarlo. No fue el placer lo que me llevó a eso, fue el dolor, ese fabricante de lucidez, eso que tenemos pegado a la piel, pero por dentro, y a veces creemos que no existe.
Casi todos ustedes, los que se cartean conmigo, son muy jóvenes, y sobre todo las niñas, se creen que el único verdadero problema de la vida, es encontrar al niñito ese de los rizos dorados, con alitas, y en pelotas, con un arco y flechas de plomo y de oro, para que las fleche, junto a un HOMBRE de verdad, con mayúsculas. Y se les puede dar. Y los nenes, también pueden ser ese HOMBRE que ellas esperan, y eso les va a gustar, lo llevamos en el ADN... Pero todo eso depende de dos palabras que riman… PACIENCIA, la madre de INTELIGENCIA. Lo aprendí en los videojuegos… Hay una milésima de segundo exacta, para apretar el comando. Ahora a ustedes les queda aprender cuando es ese instante. Bueno, escribir esto, me levantó el animo… soy rápido para todo, para caerme y para levantarme, aunque siempre uno se levanta con algo de barro, y alguna cicatriz. No lean esto, se los prevengo, no es divertido, ni siquiera inteligente, apenas una queja de bandoneón arrabalero y atorrante. Pero soy malo y lo digo al final…
Amen...esto duele –el dolor se siente con las mismas terminales nerviosas que las caricias -pero tiene sus delicias, como dijo Masoch, quien dio su nombre al masoquismo.
Un beso en Cilencio.

viernes, octubre 22, 2010

SIGO MOLESTANDO EN FACEBOOK, A QUIENES SE CREEN AMIGOS MIOS.LA DIRECCIÓN ES http://www.facebook.com/profile.php?id=1293047698

ESTO ES UN ACTO DE ABSOLUTA Y VOMITIVA VANIDAD, ME CABEN LAS LEYES HUMANAS...


Esto es largo, quizá aburrido, pero es la mejor entrevista que me hicieron, donde me desnudé al máximo... Solo es para quienes quieren ser dibujantes o me quieren verme desnudo...y me la realizó mi amigo Cesar Da Col, excelente dibujante infantil...

EL SEÑOR DE LOS SOMBREROS
Entrevista a Cilencio, humorista gráfico.

"El humor debe hacerse sólo para divertirse, o para golpear a los malditos que estropean el planeta".
Cilencio

Entrevista a Cilencio (Eugenio Cilento), efectuada por César Da Col en nombre de la Comisión Organizadora del Museo de la Caricatura "Severo Vaccaro", durante el mes de Noviembre de 2003. El reportaje fue publicado de manera parcial en la revista "El Historietista N°4" (www.elhistorietista.netfirms.com), en Marzo del 2004. Esta, la versión completa, se publica por primera vez en Internet en "Salta La Risa".

Museo: -¿Dónde naciste? ¿Año?
Cilencio: Nací en Floresta, si no me equivoco demasiado, en la calle Medina, en la casa de mi vieja, allí por el nonagenario y glorioso año de 1948, año de genios como Ceo, Izquierdo Brown, Grondona White, Fortín y Aldo Rivero. Yo vine con la misión diabólica de arruinar el promedio de calidad artística. Pero viví muy poco ahí, porque esa casa la perdió mi viejo a la ruleta, y luego de varios yaconventis, pasé desde los 4 años hasta los 32 en Villa Luro, que fue mi verdadera cuna cultural. Allí me casé, tuve a mi hijo y a mis amigos Roberto Docampo, y Luis Alvarez, de los que aún conservo su amistad.

M:-¿Te gustaba leer de chico?
C: De chico, leía de todo, como empecé a leer muy bien a los 6 años, leía desde los diarios La Prensa, Democracia, La Razón, pasando por Billiken y sobre todo El Pato Donald, a quien amé, y a ese personaje chillón, malhumorado, pobre y por eso humano, que era lo contrario de los súper héroes, a los cuales jamás les tuve simpatía, porque me parecían muy pelotudos, les debo mi amor por el humorismo, y quizá por dibujar humor.
En paralelo, ya a esos 6 años, aprovechando la biblioteca de mi viejo, leí Las mil y una noches, y Don Quijote, en versiones completas de Editorial Sopena, amén de cualquier cosa que me caía en las manos, como cuentos infantiles, que leía en la librería de mis tíos.

M:-La estética de tus personajes "con sombrerones" (sobre todo los que hacías para la revista "Humor") tienen un aire a "cuento de hadas", a "misterio", a "gnomos"...¿Creías en seres mágicos en tu infancia?
C:Amaba a una colección española de cuentitos ilustrados, muy pequeños, de 5 por 7 centímetros, y 28 páginas, Calleja, que aún conservo y leyó también mi hijo. Allí supe que las brujas salían a las 12 de la noche, y volaban, y que había monstruos y ogros y gnomos, y creía en todos ellos, lo mismo que los fantasmas. Y me daban miedo. Y la prueba de que existen, es que son invisibles, y por eso nadie los puede ver. En mi adolescencia pasé por todas las etapas, desde Julio Verne y Salgari, hasta clásicos de todas las épocas, como La madre, de Gorki, pasando por policiales como Mister Reader, de Editorial Tor, y lo que me cayera en las manos. Mi infancia consistía en jugar a "la pelota" y leer, además de comer como una bestia.

M: ¿Y el Cine? En aquellos tiempos, el cine y las revistas de historieta eran los favoritos de los chicos...
C: Al cine iba poco, con mis viejos y me gustaban más que nada las de Chaplin, que me hacían reír tanto que me ahogaba. Hablo de mi primera infancia, hasta los 12 años. Luego sí fui mucho al cine, cuando daban 3 películas juntas, y hasta me quedaba a ver la primera que podía ver dos veces, ya que era continuado. Me gustaban las de "convois", como se decía entonces, aunque me daba por las pelotas, que el "muchachito", después de luchar contra los malos, salvaba a la "muchacha", y luego se iba como un pelotudo, abandonándola para siempre, y ella boba por él. Y me podrían las musicales. Eso hasta que descubrí el cine Lorraine, y comencé a ver cine europeo, ya en mis 17. Y nunca más pude ver las típicas bazofias de Hollywood.

Museo: ¿Qué films europeos hicieron que abandonaras a Hollywood?
C: Las películas europeas que me volaban la cabeza fueron todo el cine francés de de los '30, a cuya cabeza estaba Jean Renoir, como Bajo los techos de París, El muelle de las brumas, La gran ilusión, que preanuncia el neorraliasmo italiano, de Fellini o De Sica. Allí los actores eran buenos actores, por lo general nada bonitos, gente normal, y no galanes o bellezas salidas de los bisturís de los cirujanos plásticos. Títulos no recuerdo muchos, porque soy de mala memoria para el pasado lejano, porque vivo en cada segundo del presente. Pero puedo citar Roma Ciudad Abierta; Amarcord; Pan amor y fantasía; Todos somos asesinos; Los payasos, de Fellini; Las diabólicas, para mí la mejor película de suspenso que se filmó, de la que Hollywood hizo una pésima remake; Los Puentes sobre el río Rin, con una protagonista que me reventó todos los ratones y me casé mil veces con ella. También me mató Kurosawa, el cine ruso de posguerra, Serguéi Eisenstein, con su El acorazado Potemkin, del cual muchos historietistas copiaron los enfoques y el modo de iluminar. También me impactó todo el de atrás de la cortina de hierro, donde la guerra era una mierda, y los muertos dolían todo el resto de la vida de uno. Y por supuesto, todo Ingmar Bergman, del cual vi todas sus películas. En todo ese cine europeo, al contrario de Hollywood, los hombres y las mujeres eran de carne y hueso, tenían relaciones sexuales, y no por eso la muchacha debía morir, en el final de la película, como en Duelo al sol. No eran héroes y tenían problemas verdaderos, miedos, incluyendo uno fundamental, la falta de guita.

Museo: ¿Escuchabas Radio en tu infancia?
C: Si hablamos de radio, yo fui un hombre pegado a una radio, desde mis cercanos 5 años, cuando mi viejo compró una muy buena, y yo me preocupé en tratar de entender como mierda la gente hacía para hablar, entrando la voz por el cable de la radio, desde el enchufe. No lo logré. Aún tampoco. Quizá estaban escondidos dentro de la radio, que era muy grande.
Audiciones recuerdo La Cenicienta, que era una audición infantil, con una mina de una voz dulce como la miel; Tarzán; Felipe, con Sandrini; Los Pérez García; Qué pareja; El Relámpago, que era la redacción de un diario, muy cómico, y de la cual aún suelo cantar el final de su cortina, cuando llego a una redacción: -...y de vuelta nuevamente, en la alegre redacción". Y música, todo, sobre todo melódica, clásica y folclórica, con algo de tango, pero poco, sólo los buenos cantores y las orquestas como Di Sarli, mi preferida.
Y todo lo que dibujé, fue acompañado por una radio.

Museo: Entonces para vos, el verdadero "héroe" (o "superhéroe") es el "antihéroe", el tipo común, el que sufre los abatares de la vida...
C: Y hablando de historietas, no tengo dudas de que el héroe es el tipo común, el que sufre por la mierda de la civilización programada por la ambición esquizofrénica de los que logran el poder, como Atila, Napoleón, Hitler, Bush, Onganía, Menem o De la Rúa y los dueños del dinero, que los manejan, como Bill Gates o Yabrán. No es héroe, salvo excepciones, el que aparece en Billiken, ni en los libros de historia, y mucho menos el de las historietas yanquis, que jamás se echaban un polvo, y ni hablar de cagar, mear o tener miedo.
Es claro, que aparte del Macartismo de EE.UU., en muchas historietas, se notaba la tendencia gay de sus autores, como Harold Foster, Alex Raymond, Burne Hogarth o quienes hacían los productos Disney, incluido mi muy amado Donald y mi demasiado odiado Tío Patilludo. Ojo, a todos los que nombré, no les quito un micrón de mi admiración por sus tendencias sexuales, porque como decía mi vieja, que era muy sabia, todos tienen derecho de hacer de su culo un pito. Pero sacaban un producto híbrido, tanto que sólo con mucha cultura psicoanalítica, se puede notar eso. Porque no se animaban tampoco, a hablar con sinceridad de sus tendencias, para contemporizar con los gay, ni tampoco les daban un ejemplo de heterosexualidad a los heterosexuales.
Pese a todo eso, Donald era humano, y es humano el tipo que lucha en la guerra y se queda loco por haberla soportado, si es que no se murió.
De eso me di cuenta, gracias a Oesterheld, que en una de guerra, dibujada por Pratt, pone a dos tipos recogiendo cadáveres de los suyos, con una camilla, para enterrarlos. Y uno dice:
"-Los peores son los heridos en los intestinos, por el olor que sale-". Por supuesto se refería al olor a mierda. Ahí comprendí en toda su dimensión, de la mierda total, la máxima locura del hombre, que era la guerra. Hasta ese día, intuía la verdad, pero no la había comprendido en toda su dimensión. Aunque ya había leído en una novela: "Las estrellas miran hacia abajo", que las guerras no eran por el honor de la patria y la bandera, sino que las hacían los dueños del dinero, para ganar más dinero, vendiendo armas o ganando fortunas, prestándole dinero al estado, para que las compre, junto a todo lo demás que se necesita. Contaba como el emporio alemán Krupp, aún perdiendo Alemania la primera guerra, ganó muchísimo dinero, poniendo los huevos ganados vendiendo armas al estado, en canastas como Suiza.
¡¡¡Viva el pequeño héroe, el hombre que sos vos, tu viejo, tu hermano y tu amigo, y las mujeres que lo rodean, que se rompen el culo laburando, y luchando por ideales, muchas veces muy chiquitos, como formar una familia y querer sacar mejores que él o ella, a sus hijos!!!
En eso me di el gusto de hacer de "Bala Perdida", en Diario Popular, un súper héroe nacional, que cagaba, tenía el calzoncillo roto y no tenía para comprar otro, y que el súper traje se le encogía cuando llovía, pero que era de tela barata, la única que podía comprar, en la época de Menem. Y que además, se acostaba con todas las minas que le daban bola.

Museo: ¿Cuándo te diste cuenta que lo tuyo era el dibujo? ¿Dibujabas en el colegio?
C: Dibujaba en el cole, y era del grupito de los mejores. Pero al revés de ellos que estaban pillados de su técnica, yo sabía que no sabíamos un carajo, y que para ser bueno, había que estudiar y muchíííííísimo. Yo fui el único que llegó a profesional. Pero esa no era mi aspiración, porque por modestia suponía que era demasiado difícil, y como era huérfano de padre desde los 13, y con mi vieja estábamos más pobres que las ratas, ni soñar con la Panamericana de Arte. Y con Bellas Artes, tuve una actitud tonta, por motivo de mi inexperiencia en la vida, y por modestia en mis recursos artísticos, ya que hice un pésimo secundario comercial. Me llevé 23 materias y aún debo matemáticas de cuarto y quinto. Y no era por bestia, porque en un día preparaba las materias y las daba, sino porque el comercial me interesaba un carajo.
Y una noche de invierno, vi unos dibujos de Sylverson, un humorista yanqui, que hacía chistes de un cuadro, pero con formato de tiras, y me dije: "-Yo puedo hacer eso-", y pensé en un rato veinte ideas y las dibujé al día siguiente. Y como tenía conciencia de que era espantoso el dibujo, decidí que si los llevaba a las editoriales, quizá me hacía amigo de algún dibujante y me enseñaba algo. Año 1958.
Tuve la desgracia que en el primer lugar que las mostré -La revista dislocada- que era una versión en papel de la audición de radio, me las publicaron, porque en el fondo, las ideas eran buenas.
¡Cagamos! Ahí me agrandé y comencé a estudiar dibujo, con el libro de Andrew Loomis, "Dibujo de figura en todo su valor", y puse millones de "horas-culo-silla-tablero", (mejor dicho mesa, porque tablero no tenía al principio).
Y esos fueron el principio de mis inicios, porque sigo en la misma, siempre iniciado una nueva etapa. Y siempre fueron duros, con revistas que se cerraban, en un país dominado por dictadores y cada día más hecho mierda.
Pensé decir "empobrecido", pero sería un eufemismo demasiado almibarado.

Museo: ¿Qué sentiste cuando viste tus dibujos publicados por primera vez en "La Revista Dislocada"? ¿Qué pasó por tu cabeza?
C: Ahora, hablando de alegrías, cuando salí de la redacción de "La Revista Dislocada", bajé las escaleras muy despacito, llegué a la calle, y me mandé el grito más fuerte que debo haber gritado en mi vida. Mucho más estentóreo que cualquier gol de San Lorenzo o de la Selección. No era una satisfacción personal, para mis 18 añitos, era un milagro, era magia. Y esas cosas son inefables. Y cuando ví publicados los dos primeros, debo haber pasado horas mirándolos.
Otro tanto me pasó en Avivato, cuando a un dibujo mío, le pusieron en letras de molde, la palabra Cilento, porque en esa época, aún firmaba con mi apellido.

Museo: Muchos dicen (y parafraseando un texto escuchado en "Los Simpson") que "el olor de la tinta impresa en papel es el ´perfume de los sueños´ (o de la ´imaginación´) ¿Estás de acuerdo con eso?
C: Y otra cosa a la cual amo, es el ruido de las rotativas, cuando están imprimiendo trabajos míos. En el Diario "El Mundo", nos quedábamos con José María Fernandez Dieguez, uno de los mejores periodistas que conocí (y eso que conocí muchos muy buenos, de los cuales aprendí demasiadas cosas) hasta las dos de la mañana, para llevarnos el diario aún calentito, y para ver nuestro trabajo. Y por supuesto, el olor más tractivo del mundo, es el de la tinta aun húmeda. Supera al de los claveles, y más todavía, quizá al del olor de una mujer desnuda a tu lado, en una cama.

Museo: Luego de publicar en "La Revista Dislocada" ¿qué otras publicaciones le siguieron?
C: Después de mi debut, siguieron Avivato, un montón de revistas de vida tan larga e inútil, como el pedo de una mosca, las 13 de Ediciones Torino, Rico Tipo, Tía Vicenta, que cuando Landrú me publicó el primer laburo, ya antes había rebotado 12 veces, y con justa razón.
En la misma imprenta donde imprimían las cosas de Torino, salía "Ocurrió", una revista de actualidad, que era lo que luego fue Gente, pero en blanco y negro y sin guita, pero hecha por periodistas geniales, como Carlos Llosa, Cincugrana, y Loiácono, que luego me recomedaron a Gente. Allí fui dos años, el único humorista. Y se me hizo también la recomendación para ir a "El Mundo", donde publiqué primero que nada "Edmundito Periodista". Había gustado tanto, que desplazaron de su lugar a "Mafalda", que fue a otra página. Fue mi primer gran éxito, y mi primer gran fracaso. Yo no estaba maduro para analizar ciertas cosas, y me burlaba de los periodistas. Y las críticas hicieron que yo mismo la volara, y pasara a la página de historietas, haciendo un chiste mudo, de un solo cuadro. "Mafalda" recuperó su lugar.
Luego vino mi revancha, porque en la edición vespertina, comencé a publicar "Bala Perdida", un adolescente que se acostaba con todas las minitas posibles, y fue un exitazo. Sobre todo, teniendo en cuenta de que era muy zafada para la época. Hasta Quino me felicitó por ella. Luego fui figurita en "Tía Vicenta", que era suplemento de "El Mundo". Y después la oscuridad. Cerraron el diario, por presión del Gobierno y de un diario que heredó el tiraje de "El Mundo", 120.000 ejemplares.

Museo: ¿Sos un dibujante "surrealista"? ¿Influyó en vos el movimiento surrealista?
C: Cuando me preguntan si el surrealismo influye en mí, yo hice chistes oníricos, fantasiosos, mágicos, quizá mucho antes de darle bola a la palabra surrealismo. Trato de divertirme, y sé que si me divierto yo, alguien más se va a divertir conmigo. Sobre todo porque un poco de fantasía, en un mundo donde el drama y la realidad aburrida aplastan a la gente, todos necesitamos un poco de fantasía, como el drogadicto necesita droga pesada, para escapar de la realidad, aunque sea un ratito.

Museo: Hablemos de LOS "TROMPAS"...
C: Si quieren saber como fueron los trompas que tuve, tengo que decir como los jugadores de fútbol, que "los mejores DT son los que los ponen de titulares". Y si les pagan bien, mejor. Y los peores quienes no los ponen. Si es por eso, tuve muchos buenos trompas o jefes. Entre los mejores, están Torino, El Dr. Infante en "El Mundo", Carlos Fontanarrosa, el periodista, en "Gente" y "El Gráfico", Julio Korn, junto a Enzo Ardigó, en "Goles", "García Ferré" (todo un caballerazo) al cual aún le debo afecto por un favor que me hizo. Cascioli, que me dio la oportunidad de hacer color en la contratapa de "Humor", Albertengo, en "Diario Popular", e incluso el Dr. Lauro Laíño, que sin ser dueño, y en época de gran malaria, me pagó más de lo que yo esperaba.

Museo: ¿Cómo fue aquello de tener a un grande como Héctor Torino de patrón?
C: Si te interesa, te cuento que para Torino, comencé plantando "Don Nicola" en lápiz, pero enseguida dejé eso y comencé a dibujar historietas con mi estilo, con argumentos de los hermanos Levalle, que trabajaban para "Rico Tipo". Pero como no me agradaban demasiado, comencé a dibujar con mis argumentos, y fue un pequeño éxito. Según Torino, yo era el único que lo hacía reír.
Y un día, comencé a publicar chistes sueltos, con mi estilo, que lo fui evolucionando de algo parecido a Torino, accediendo a lo que me pedía Dante, el hermano de Torino, hasta mi propio estilo, que era muy distinto a lo de hoy. Eso fue para mí un logro, porque me pidieron chistes para las 13 revistas de la editorial. Pero duró poco, porque Torino nos echó a mí y a Anselmo Borello, porque las cosas iban mal, ya que él descuidaba la editorial. Y luego se cayó todo, por las mismas razones.

Museo: ¿Y a García Ferré?
C: Para García Ferré, comencé escribiendo chistes para un programa familiar de preguntas y respuestas, en Canal 9, que se llamaba si no me equivoco, "La hora de Calculín", con animación de Larrea. Y después hice los guiones de "Anteojito y Antifaz", en las páginas centrales de la revista, durante casi dos años. Los dibujos eran de Casaglia.

Museo: ¿Y Andrés Cascioli?
C: En "Humor", comencé luego de un rebote de Cascioli, porque tenía dos estilos diferentes, le hice un estilo nuevo y en el número 7, entré. Y enseguida tuve bastante suerte, la de publicar mucho.

Museo: ¿Cómo nacieron tus famosos "personajes con sombrerones"?
C: Lo de los sombrerotes, fue paulatino, porque me gustaba dibujar chistes burlándome de los ricos y vanidosos. Y los vestía de frac y galera. Y se me ocurrió agrandar de a poco las galeras, y a la gente le gustó. Y de ahí me ensañé, y llegué a dibujar galeras tan largas, que daban vueltas e incluso, con una sola copa, la usabas dos personajes distantes al mismo tiempo. Eso me dio más fama, que todo lo demás que hice. Nunca sabré bien las causas.

Museo: Antes de la revista "Humor", no era frecuente en tus trabajos que
utilizaras el "color directo" (témpera, acrílico) ¿A qué se debió ese cambio
técnico?
C: El llegar al color con acrílico, me llevó unos 8 meses. Comencé llevando, como todo el mundo, algo a color, con la tímida esperanza de que me publiquen algo, pero tuve tanta suerte de que a Cascioli le gustó lo mío, y me alentó, publicándome todo. Y para más felicidad mía, el me dijo que usara las Pebeo, unas anilinas francesas que usaba Mordillo, y también Cascioli, que permitían el paso de color mejor que la témpera. Cosa que logré enseguida. Pero pronto el Tano (Cascioli) comenzó a usar acrílico, y me dejaba verlo pintar. Yo seguía su técnica como un perrito, tratando de aprender, porque no tuve otra escuela ni otro ejemplo. Gracias a él, aprendí lo que era paso de color bien hecho. Y el acrílico te permite cosas, como retoques, veladuras y cambios de color, que no lo tolera ninguna otra técnica. Inclusive pintar con el pincel chato, jugando a imitar a Goya, o a Turner, salvando las infinitas distancias.

Museo: Una constante en tus trabajos en "Humor" era pegarle duro a la dictadura
del Proceso...¿eso te trajo algún inconveniente? ¿Sufriste algún tipo de
censura? ¿Eras conciente que tus trabajos eran denuncias explícitas contra el
régimen? ¿No tenías miedo?
C: Pegarle duro a la dictadura, me trajo el inconveniente de tener mucho cagazo, yo y Betty, mi mujer, pese a que ella jamás me lo dijo ¡Eso es una mina con huevos! Me enteré por Marcelo Niño, cuando se lo preguntó hace poco, delante de mí. Porque decir miedo sería un eufemismo ambiguo, y no me gustan.
La censura era autocensura mía y de Cascioli, porque yo le llevaba varios bocetos y él elegía, pero algunos ya los censuraba yo antes de mostrárselos, porque eran suicidas. Y él también censuraba los demasiado zarpados, aunque no sé quien de los dos estaba más loco.
Y toda la revista en sí, era censurada, porque si hubiéramos publicado lo que teníamos ganas de decir, hubiera estado cerrada Humor, por fallecimientos y desapariciones múltiples. Ahora, en lo que respecta a mis dibujos, nunca el "desgobierno" de esa época, jamás dijo nada. La opinión pública mundial, los inhibía, ya que el humor es inimputable, salvo desfasajes demasidos locos.

Museo: También realizaste humor gráfico con temática sexual para "Sex
Humor"...¿Con qué tema JAMÁS harías un chiste?
C: Hacer chistes sobre sexo, no me parece ni malo ni bueno. Me encantaba hacerlo, cuando era prohibido por los militares, que eran muy puritanos, aunque no para torturar, y hacer desaparecer opositores. Era una forma de rebelarse contra la hipocresía. Durante la democracia, pasó a ser sólo un negocio, y ya no me divertía, era una manera de "llenar la heladera", como dice Rulloni. Sí en cambio me gusta el humor con ingenio y erotismo, y burlándome de los prejuicios puritanos idiotas que hay sobre la sexualidad.
Porque siendo el sexo una de las cosas más hermosas que nos dio El Creador -y no digo Dios, porque soy agnóstico y no sé que es Dios, y menos que es la vida-, es también una de las más terribles. Y es porque con el sexo, aparecen los celos, la impotencia, la eyaculación precoz, las infidelidades y los abandonos. Y de los dolores es bueno burlarse, para atenuarlos.
Con lo que jamás hice ni haré un chiste, es chupándole las botas a nadie, ni con los que en verdad sufren, por ser víctimas de los poderosos y de los grandes H. de P.
El humor debe hacerse sólo para divertirse, o para golpear a los malditos que estropean el planeta. Uno no se puede burlar de quien sufre, por las mierdas de la vida. En cambio sí me puedo burlar de todo lo mío, porque eso es tener verdadero sentido del humor.

Museo: Desde los años ´80, aproximadamente, te dedicás a la docencia de humor
gráfico e historieta...¿Te gusta ser profesor?
C: Ser profesor me gusta cuando encuentro no a un tipo talentoso, sino cuando me agradecen todo lo que les regalo, que es todo lo que sé, y me costó sangre sudor, tinta y lágrimas aprenderlo. Y no hay demasiados de esos, aunque algunos me dieron grandes gustazos.

Museo: Las dos últimas preguntas de rigor...
¿Qué elemento nunca debe faltar en el tablero del dibujante?
C: El lápiz es la verdad, pero no existe sin la goma de borrar. El viejo Breccia me decía que había cuadros que los borraba 12 veces. Y me lo dijo a los 70 años.

Museo: Un consejo para la nueva generación de dibujantes argentinos...
C: Y si tuviera que aconsejar a la nueva camada de dibujantes argentinos, les diría que si quieren ser artistas, que se jodan, porque el arte es duro y largo. Y sobre todo en un país subdesarrollado a medias, como este, donde ganamos como en Brasil, pero tenemos talentos como en EE.UU.
Ya Leonardo Da Vinci dijo: "El arte es largo, y la vida es corta".

martes, octubre 19, 2010

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ELOGIO A LA LOCURA


LA PINTURA DE ARRIBA,ES LA DE DOS LOCOS EN ACCION, DE MI AUTORÍA.

ELOGIO DE LA LOCURA
El título se lo robé a Erasmo de Rótterdam, que con inmenso espíritu crítico, elogia a una de los mayores tabúes de nuestra ¿civilización?, que es la locura. Nadie quiere ser loco, ni que lo sean sus seres queridos. Prefieren cualquier eufemismo, como malo, tonto, rebelde, pero loco, ni locos lo dicen. Todos creen que el o los locos, son los demás. Como todo es paradojal, los locos no saben que lo son, porque de saberlo, no serían locos. Bueno, yo estoy loco, porque no sé que estoy loco. Es más, me creo inteligente, y todos los tontos se creen muy sabios, por lo tonto, digo tanto, soy tonto.
Todo el mundo hace locuras, como querer vivir, que se sabe que es la principal causa de muerte, tener hijos, que produce tipos como Calígula, Hitler o Florencia de la Verga, amar, que empieza siendo mágico y termina siendo doloroso, porque o nos aceptaron, o no nos aceptaron. Esta última situación duele, pero es la mejor. Uno se cura la herida -un clavo saca a otro clavo -con otro amor. Pero si lo aceptaron, comienza a pagar primero las entrada al hotel, para conocerse mejor, los regalos a la novia o al novio, luego, las cuotas de la fiesta de casamiento, del viaje de luna de miel, soporta a los suegros, a los cuñados, paga la heladera, el televisor, los muebles, consigue dos garantes para alquilar el la casa, los preservativos, que al principio son muchos, y de los importados, porque uno no va a arruinar la primera etapa de su matrimonio, teniendo niños que separan, y además hay que pagar primero las cuotas del auto.
Hay muchas locuras más, como salir de fiador al cuñado, comprarse una moto, ser hincha de Gimnasia y Esgrima de la Plata, y vivir en La Plata, que está llena de fanáticos de Estudiantes, y lo cargan a uno. Hay otras locuras que son en verdad graves, por ejemplo, cuidarse la salud, no arriesgar el pellejo en nada, y ser buena persona con todo el mundo, que produce, en conjunto, un espantoso avance en el ser considerado idiota, por no poner pelotudo, que queda feo, aunque sea más explícito, y lo peor, acercarse cada vez más a la vejez. Viejo y bueno, quiere decir viejo de mierda, pelotudo y pobre. Que lo peor es ser pobre. Lo de pelotudo, uno, de loco que es, lo ignora, y se lo quita de encima, diciendo que se tuvo mala suerte en la vida. Lo de viejo de mierda, igual que la niñez, dura poco, no me pregunten la causa, es evidente. En cambio, siendo pobre, ya alcanza para sentirse viejo de mierda y pelotudo, aunque se tenga 18 años.
Pero la locura es lo mejor que los dioses nos dieron. Sin locura no hubiera habido Leonardo, Maradona, Mozart, Chaplin, Igmar Bergman, Woody Allen, bomba atómica –que redujo la población de Japón, permitiendo que las islas no estén ahora demasiado superpobladas, que es uno de los mayores problemas de los nipones-, automóviles que van a 350 Km. por ahora, también controlando la superpoblación mundial, para contraponerse a los hindúes que tienen más hijos que la arañas, y a Benedicto, que quiere que el capitalismo tenga muchísimos consumidores, prohibiendo la planificación familiar, y así se fortalece la libre empresa, y hay trabaja para más desocupados, Bush, que permitió que ahora Irak sea un paraíso, sin Sadam… Sí es un paraíso, sobre todo para los suicidas diarios, que van al famoso cielo lleno 70 huríes –tengo ganas de convertirme al islamismo, pero no sé si es válido a partir del astimagtismo, digo agnosticismo.
Y sin oratismo, -de orate, loco -que no es oralismo, ni onanismo, no habría amores desesperados, Julio Iglesias, Manzanero, los Panchos, Neruda y 20 poemas de amor…
Y gracias a la locura, yo puedo ejercer mi vocación sobre el humorismo, porque sin locos, no hay humor posible, e incluso una de las formas de la locura, es trabajar de humorista, cuando se puede ser inspector de frigoríficos y vivir de las coimas, o cantante de rock, que la única dificultad es hacerse el loco drogadicto, para parecer rebelde, y se ganan fortunas incalculables.
Pocas cosas son tan tabú y tan subjetivas como la locura, porque es en parte cultural, e inefable y porque la vida es loca, lo es el universo, sus leyes -el 99 por ciento de las especies que se crearon, ya murieron, y todo, hasta las galaxias, nacen para morir, y la muerte es locura pura. Al menos desde mi punto de vista humano. Siendo locura, una palabra que tiene mil y un rostros, pareciendo locura, lo que pasa en los sueños nocturnos, que puede ser tan absurdo como el tamaño y la complejidad del universo que conocemos.
Locura es un concepto ya poco usado en psiquiatría, así que se queden tranquilos quienes creen ser locos, que es bueno, es apenas ser un espíritu que quiere ser libre, en medio de una sociedad atada a prejuicios.
Bueno, paro, porque pensar en la locura, me enloquece.
Amen y amén.


sábado, octubre 16, 2010

Y LO DIGO YO QUE NO SOY FANÁTICO DE NADA... SALVO DE SAN LORENZO Y DE MIS NIETITAS...



LA FOTO ES DE SAN LORENZO DE ALMAGRO,CUANDO SALIMOS CAMPEONES EN EL 2000... MUERTE A QUIENES NO LO AMEN...

ES INMORAL SER FANATICO, SALVO DE SAN LORENZO, Y DE ALGUNAS COSAS MAS.

Nadie asume ser fanático de nada, ni de su mamá. Todos hablan de su ecuanimidad ante todo y todos. Ni siquiera los barras brava. Ellos afirman, como todo el mundo, ser "simpatizantes" se su club favorito.
Cuando los padres hablan de sus hijos, arrancan con la frase
"No es que sea mi hijo, pero es una maravilla". Esto todo el mundo, ser "simpatizantes". Cuando los padres hablan de sus hijos, arrancan con la frase "No es que sea mi hijo, pero es una maravilla". Esto en público. Lejos de extraños, algunos al pobre chico le dicen de todo, menos lindo. Existen clubes de admiradores y es sospechoso el hecho de la relación directa entre la poca calidad artística del artistejo admirado, y la gran cantidad de admiradoras.
No quiero ser desconfiado, pero creo oler la mano del representante del ídolo, organizando estos antros de fanatismo, con niñas y no tan niñas de cuestionable gusto artístico y ávidas de dinero fácil, todos en pos de la fama y el dinero su artistín idolatrado.
Hay fanáticos de cualquier cosa, vegetal, animal o persona sobre la tierra y el universo. Los hay de cosas execrables como las corridad de toros, de Hitler, de KU KUX CLAN, del satanismo, de la poedofilia, los partidos políticos de derecha o de los peores programas de TV, que si fueran en realidad buenas, no tendrías casi audiencia... Se pagan millones de dólares, por un viejo trocito de papel,denominado "estampilla", siempre y cuando sea muy, pero muy viejo, o sea antigüo y haya pocos, como la primera de ellas existente en el mundo. Un japonés dio ochenta millones de dólares por un cuadro del para muchos genial Van Ghog, aunque en vida no logró vender ni uno. Y aquí me gano un millón de enemigos. Muchos opinan que hay miles de grandes pintores superiores a él, ignorados por la crítica, y a partir de ahí, desvalorizados por el publico. Este suele ser fanático de cualquier cosa famosa.
Existen amantes de los autos antigüos, capaces de pagar fortunas por algo incómodo, sin los perfeccionamientos de la técnica actual, pero motivadores de recuerdos juveniles y costumbres placenteras. La sarna con gusto no pica, decía mi abuelita.
Hay quienes aman todo lo extranjero, aunque sea una reverenda porquería, por el sólo hecho de creer en la superioridad de lo hecho lejos de su tierra. Son aquellos fanáticos también de la frase "¿Cómo va a ser un genio, si vive a la vuelta de mi casa?
No contemos como fanáticos a los enamorados de álguien del otro sexo, y del propio. Eso es tan sólo necesidad de amar y ser amado. Tampoco se les puede achacar fanatismo a quienes creen en una religión. Eso es algo casi instintivo del alma humana. Salvo cuando algunos de estos religiosos andan queriendo degollar a quienes no compartan sus creencias, tipo Torquemada o talibanes. Pero sí se les puede etiquetar como extremistas a los fumadores empedernidos, capaces de fumar dentro de su trabajo cerrado y repleto, en pleno invierno. Y no se puede acusar a los bebedores y drogadictos. Eso es una enfermedad, con algún comienzo por razones emocionales, y luego orgánicas. Lo probó la ciencia. Menos se les puede tachar de extremista a quienes se enamoran de alguién parecido a Angleina Joice o Leonardo Di Caprio. Eso es pura hormona en ejercicio de su poder reproductor, potenciada por una cultura educadora en base a prejuicios. Nada es lindo o feo. Eso es una convención de cada grupo humano, con a veces alguna base natural. Un ejemplo es el esnobismo de que las mujeres deben ser super flacas, una gran mentira fabricada por la industria de la moda y aprovechada por otras industrias, como las de los diuréticos, clínicas de adelgazamiento, comidas y bebidas light, etc.
Comenzamos hablando de lo imposible de encontrar a quien se reconozca fanático. Y en esto tengo toda la razón del mundo. Esta afirmación mía no es fanatismo, es puro convencimiento, en base a hechos científicos, pese a quienes me sugieren sobre la posible existencia de gente ecuánime, no fanática para nada. ¡Mentiras... Esos sólo son fanáticos de la ecuanimidad!... Doy fe.
Cilencio -el ecuánime-

miércoles, octubre 13, 2010

CHISTES INGENUOS... PUEDE QUE SEAN BOLUDOS...


FOTO DE MIS TRES SECRETARIAS ENCARGADAS DE SACARLE PUNTA A MI LÁPIZ, NORA, ESTELA, CARMEN.

CHISTES INGENUOTES, QUE ESCRIBÍ PARA EL PORGRAMA DE RADIO "EL FONTANA SHOW"

-Estás manchado de pintura en la solapa.
-Ya lo sé... Mi oficina estaba recién pintada.
-¿Y no había un cartel que dijera ”Cuidado con la pintura”?
- Me manché con la pintura de ese cartel.
+++
Imprimí unos preciosos carteles que decían “En boca cerrada no entran moscas”, pero fracasé cuando los quise vender en los consultorios de los dentistas.
+++
-Yo dejé de estudiar violín, por un exagerado amor a la música.
-Si la amabas tanto, hubieras seguido.
-Quien la amaba era mi profesor... no me permitió que la asesine más.
+++
Cansados de hacer de enanos, estos formaron una cooperativa, para trabajar todos juntos y poder hacer de gigante.
+++
Para recatada mi prima Carolina, jamás comía verdura, porque era verde.
+++
Las gallinas producen el doble de huevos, alimentándolas con papel carbónico.
+++
Tuve una gallina que no ponía huevos, porque creía que a los pollitos, igual que a los nenes, los traía la cigüeña.
+++
Carl Sagán el famoso astrólogo, creía que si todos los chinos volaran a la Luna, sería para siempre LUNA LLENA.
+++
Compre nuestros maravillosos clavos, que no rompen las paredes... Vienen con el agujero hecho... ¡Llame ya..!
+++
Nadie respeta tanto a la luz roja de los semáforos como yo... Cada vez que paso frente a una, la saludo.
+++
Mas valen cien elefantes volando, que tener uno arriba de la mano.
+++
Mi primo Alberto estaba muy débil y se hizo recetar hormonas de mono. No solo ahora está más fuerte, sino que ahora sólo come maníes y bananas, subido arriba de los árboles.
+++
Es doloroso observar la decadencia de los pieles rojas, antes terribles y orgullosos cazadores de cabelleras, ahora trabajan en las veterinarias, de peluqueros para perros.
+++
El famoso torero Manolín, otrora terrible matador, en su ancianidad era incapaz de matar una mosca. No podía acertarles con el matamoscas, por su mal de PARKINSON.
+++
Me saqué un auto en una rifa, me lo dejaron en la puerta de mi casa y como no sabía manejar, fui a una academia a la vuelta de mi casa, cuyo lema es “No rompa su auto, rompa el nuestro”. Rompí los dos... choqué con el mío.
+++
las tareas de nuestros servicios secretos, son tan secretos, que ni sus integrantes saben que tienen que hacer.
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-Padre, pequé...estuve rezando.
-Rezar no es pecado, hija.
-¿No es pecado rezar para que mi novio me lleve a la cama?

domingo, octubre 10, 2010

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FIDELIDAD A LA PROMISCUIDAD



SIENDO ESTE ESCRITO QUIZÁ DIABÓLICO, TRATO DE COMPENSARLO CON DOS GENIALES MUESTRAS DE ARTE DIGITAL DE MIS NIETAS, BIANCA Y JULIANA, 9 Y 3 AÑITOS.

FIDELIDAD A LA PROMISCUIDAD
Mi confidente, Carlo C., me refirió casi de manera textual lo siguiente, en la mesa de Porto di Nápoli, un viejo café del puerto de Nápoles, mientras intentaba adormecer su dolor, emborrachándolo con vino espumante.
“-Lo mágico de amar, es que uno cree amar más de lo que ama. Y espera ser amado más de lo que amamos. Y más de lo que por lógica creemos merecer.
El amor es muy mágico, maravilla única en el Universo entero. Pero no debe haber una especie inteligente, que goce tanto y se sacrifique tanto por amor.
En el sacrificio están incluidos los animales. Los leones, como tantas otras bestias, se matan entre ellos, por el amor de las leonas. Es este un terrible jardín de infinitas y malditas espinas, donde a veces encontramos algunas rosas. Aunque medir el amor es imposible, pues no existe el método, ni la computadora capaz de analizar lo digno de amar que es cada persona. Necesitamos en determinados momentos de nuestra vida, amar y ser amados. Es sobre todo, algo hormonal, genético. Borges cuando dijo: -No los une el amor, sino el espanto – quizá tenía razón, a veces nos une quizá el espanto de la soledad. O el pánico de no trascender para los demás. La vida es siempre apenas un segundo que transcurre como si durara días, meses, años o siglos, pero es apenas una alucinación de nuestros sentidos.
Por eso te cuento como en un segundo, la vi y la amé. Era realmente bella. Me enamoré quizá de su rostro pequeño, mezcla erótica de niña dulce e ingenua, y promesa de pasión sexual irrefrenable. Su tez blanca, suave, perfumada por ese olor a leche que tienen algunas mujeres, enmarcada en
Largos bucles ya fuera de moda, pero tan fetiche de lo femenino, hicieron en mi masculinidad, el efecto de una explosión. Allí se mezcló en un caos imposible de describir, adoración, amor platónico y sexo exasperado, impaciente. Eso incluía la necesidad de enamorarme hasta la muerte. Sabía de con anterioridad de la carga dura, eterna, que es esa manera de amar. Quizás nunca supo cuanto la amé. Aunque tal vez lo que fue más fuerte en mí de ese amor, fue el deseo. Ella era de las que se entregan al sexo sin importarle demasiado si era querida o no. Le alcanzaba con amar, con entregarse de manera total. Su felicidad era dar placer a los demás. Pero pese a esto, no era promiscua. Era fiel por etapas. Cuando dejaba a un hombre, no era porque ya no lo amara. Lo hacía porque había encontrado a otro al cual suponía más atractivo. Para ella el nuevo amante siempre era superior al anterior. Aunque tenía la delicadeza de no hacérselo saber al desplazado. Trataba de que él fuera quien la dejara.
Para eso utilizaba toda su sutil intuición femenina. Cuando comenzaba a presentir que el futuro nuevo le gustaba más, ponía en marcha sus perversos y malditos mecanismos de escape. Uno entre tantos, era comenzar a usar ropas ridículas, que le que no la favorecieran. Se aparecía con ruleros y crema de belleza en su carita de ángel. Pese a todo, era difícil que algo le quedara mal a su belleza infinita.
Pero su principal arma, era ponerse como dirían los españoles, muy, demasiado cachonda. Le exigía a su amante más y más placer sexual. Tanto ofrecía, como reclamaba. Eso al principio exaltaba la vanidad y la lujuria de cualquiera. Pero en la medida que los requerimientos eran más y más, casi
diría salvajes, perversos, la víctima comenzaba a flaquear. Si algo inmoviliza la capacidad de amar masculina, es no poder cumplir con el requerimiento sexual de una mujer demasiado hermosa. No hay nada peor para aniquilar el orgullo de un hombre, como deber explicar en el lecho, una falla en su virilidad.
La muy maldita enamoradiza, aprovechaba esta circunstancia, para pasar por víctima.
-Ya no te gusto más, debés tener otra mujer –era una de sus repelentes armas-excusas.
Eso lo hacía llegar a uno a un punto donde no se atrevía a revelar la verdad. No se confiesa la impotencia ante tanta maravilla sexual femenina, sin sufrir un menoscabo horripilante. Todos hemos preferido decir que no la amábamos más. Era duro abandonarla, pero esta vanidad masculina es más fuerte que nuestras pasiones eróticas. De hecho, es la más fuerte de ellas. Por algo nos hacemos matar en una pelea o en una guerra, con tal de no reconocer ante una mujer, nuestro pavor a luchar, sufrir y morir.
Esta es la historia que deseaba contarte. Por eso quisiera aconsejarte que la dejes, antes de que ella te obligue a dejarla, hiriendo de muerte tu orgullo, y tu salud mental y física, querido amigo. Así, además, vengarías a nuestro sexo.
Así podés llegar a lograr que por primera vez, sienta en carne propia el infernal trauma del abandono. De esa forma, quizás la tengas a tus pies, para siempre. Para las mujeres no hay un afrodisíaco más poderoso, como un hombre que se le escapa”
Esto le dije, palabra más o menos a Baltasar, mi mayor amigo, casi mi alter ego. Deseaba salvarlo del insondable infierno de ser desechado por esa diosa del erotismo. Como lo suponía, fue inútil. Belcebú es demasiado astuto y poderoso como para dejar escapar a una sola de sus víctimas, una vez que le inoculó el virus de la pasión erótica.
Mi amigo creyó que le mentía. Es más, se enemistó conmigo. Me acusó de intentar separarlo de ella por celos, para ocupar yo su lugar.
En el fondo de su alma él sabía que yo no lo engañaba. Como eran compañeros de trabajo conocía a muchos de quienes habían pasado por la vida de ella.
¿Pero quién se atreve a ponerle el cascabel al demonio transformado en el gato diabólico que controla el amor-pasión?
CUENTO PUBLICADO EN MI LIBRO "AMORES LOCOS Y DABÓLICOS"

sábado, octubre 09, 2010

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HISTORIA DE FAMILIA.



MI ABUELO EUGENIO

Soñador como mi abuelo Eugenio, nadie… Como podrán ver en la foto en 6 dimensiones, alto, ancho, largo, movimiento, tiempo y pensamiento, vivía soñando con las estrellas… mejor dicho con lo que escondían dos estrellas… Gracias a sus sueños, ganaba siempre a la quiniela, todas las noches soñaba con los 100 números, les jugaba a todos, y siempre acertaba al que ganaba… perdía el 30 por ciento de lo que apostaba, pero para él, lo importante era cumplir sus sueños… y los cumplió todos, menos uno. Su fortuna, como buen soñador, la hizo con una fábrica de colchones… Comenzó de abajo, entró de catador de colchones. Debía dormir en ellos, para probarlos, y allí soñaba como hacerse millonario y lo logró… Introdujo muchos adelantos en los colchones. Cuando había aprendido todo lo que se sabía sobre ellos, se puso su propia fábrica… ¿Vieron que en los avisos de colchones, ponen a una señorita muy bonita, en paños menores, acostada en la cama? Bueno, ese fue su principal adelanto… inventó vender el colchón, con una señorita igual a la de los avisos incluida… Muchos en la familia, de envidiosos, lo acusaron de que eso era trata de blancas, o sea venta de mujeres para ejercer la prostitución… A él no le importó. Y no hubo hombre rico que no le comprara uno de esos colchones. Valían fortunas… Eso sí, se vendían en secreto, y la publicidad la hacían las señoritas, puerta por puerta, en las mansiones, con una foto del colchón y ellas, desnuditas, sobre el colchón… Y los clientes ponían los colchones en sus casas secretas, hogar para pecar, garzonier, como le decían antes, con señorita incluida. No lo juzgo, porque el dinero que hizo con eso, fue inconmensurable… y soy de respetar al dinero que hizo abuelo Eugenio, porque lo hizo con la complicidad de sus matones mafiosos, y soy de respetar a esa buena gente… no por miedo, sino por respeto… a mi salud, claro… Además como no se consiguen señoritas muy lindas a paladas, ni bien le entregaban al señor el colchón con la señorita puesta, a la noche siguiente, iba con los matones que trabajaban para él, y raptaban a la señorita, y la volvían a vender a otro cliente. Y el negocio era redondo, por dos razones, los colchones que vendía eran redondos, como para hacer camas redondas… Y porque nadie podía hacer la denuncia de que le habían robado a una señorita que compró con un colchón. Porque además de haber hecho algo ilegal, sería demostrar al mundo entero, que compraba mujeres. Y si era casado peor, se enterarían su mujer, hijos y el resto de quienes lo conocían, de que era un degenerado y un delincuente. Pero no todo era felicidad en la vida del abuelo Eugenio.
El pobre, tenía un gran problema… como verán en la foto, era muy varonil, pero en tamaño muy reducido… Y salvo su galera y su nariz, todo lo demás lo tenía en proporción… o sea que las mujeres jamás se enamoraban de él por sus demás atributos varoniles… y menos por el principal atributo masculino… usted sabe a cual me refiero… y si alguna de las que vendía junto a los colchones, aceptaba tener un encuentro cercano del tercer tipo, ni bien lo veían desnudo, se tentaban tanto de risa, que todas sus erecciones, se transformaban en defunciones… Usted me entiende… por debía soñar tanto… para compensar su frustración. Y cuando soñaba, sus sábanas, a la mañana siguiente, quedaban duras… parecían de cartón. Para colmo era de gustos muy refinados, nada de soñar con la vecina de enfrente, ni con las empleadas de su fábrica de colchones, él soñaba con las que vendía junto al colchón… y todas juntas… así que imagine lo duras que le quedaban las sábanas. De ahí, que una noche soñó con inventar un lavarropas sólo para sábanas duras, y lo fabricó el mismo, porque no le gustaba que nadie le lavara sus sábanas, para no divulgar su secreto drama. Y vendió millares de lavarropas para sábanas duras… No era el único en el país que tenía problemas con las sábanas duras. Pero astuto como era, tenían forma de heladera, o de barril, o de armario, y los clientes que se lo compraban, ponían esos lavarropas en el garaje, en el taller del fondo o en el sótano. Nadie se enteraba. El nombre de los lavarropas era “El que esté libre de toda culpa, que arroje la primera sábana dura”. Era un nombre algo largo, como marca, pero tenía un efecto subliminal, que les agradaba a los clientes. Cuando algún amigo del cliente, se enteraba de que clase de lavarropa que tenía, se callaba bien calladito la boca… La marca del lavarropas, le daba las pautas a seguir. Pero pese a todo, tuvo familia, hijos y nietos, como yo… la abuela Filomena se casó con él, enamorada… de su fortuna… claro… y como no era de reírse de nada, nunca se burló de él… Era una amargada de aquellas… además, con el marido que tenía, nunca una sonrisa, pobre abuela Filomena… Pero al menos, nunca tuvieron problemas… Eso sí, para que ella no se enterara de su dificultades sabaniles, dormían en cuartos separados… Allí tenía el lavarropas sabanil… Y siempre cerraba el cuarto con llave, solo dejaba entrar, para limpiar y hacer la cama, a una mucama que era muda y analfabeta, que sí se enteró de su problema, pero no lo podía revelar. Gracias a eso, jamás nadie supo nada de su problema… ¿Cómo lo sé yo? Lo ayudé a entrar el lavarropas a su cuarto, que era muy grande y pesado… parecía un enorme ropero… y cuando murió, me lo dejó en herencia… ahí me enteré… Buen psicólogo abuelo Eugenio… Supo que a mí me iba a venir bien… Lo recuerdo con un cariño… Y el único sueño que no se le cumplió, fue que esos aparatos para hacer crecer una parte del cuerpo, que ahora los ofrecen a millares por internet, que esos avisos son span, que no son invento moderno, le diera resultado… Y los probó todos, eh… ¿Qué como lo sé yo?... Ese es un secreto que me voy a llevar a la tumba… No sean chismosos.
Calladitos que me matan...

martes, octubre 05, 2010

CILENCIO SE HACE PLAGA, PEOR, PANDEMIA...


LA FOTO ARRIBA SOY YO Y ALGUNAS DE MIS SECRETARIAS, SE ADMITEN VITUPERIOS, Y SANDECES GROSERAS, COMO MENCIONES A MI FAMILIA...

MALAS NOTICIAS, AHORA TAMBIEN ESTOY EN FACEBOOK, DICIENDO Y DIBUJANDO ESTUPIDECES, Y MI DIRECCION ES:
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SI VAN ALLÍ QUE LES SEA LEVE, PORQUE PARA COLMO, HAY TODA CLASE DE GENTE, Y UNO NUNCA SABE QUE VA A PASAR, CON QUIENES SE DICEN AMIGOS TUYOS... QUIEN AVISA NO TRAICIONA...
AMEN Y AMÉN.

domingo, octubre 03, 2010

UN POQUITO DE FILOSOFIA POSITIVA, QUE NOS HACE FALTA A TODOS




TODO ES UNA CUESTIÓN MENTAL

Si piensas que estás vencido, lo estás.
Si piensas que no te animas, no te animarás.
Si deseas vencer, pero piensas no poder vencer, es casi seguro que no vencerás.
Si piensas que perderás, ya estás perdido, pues afuera en el mundo encontraremos que el
éxito empieza con la voluntad de las personas.
Todo es una cuestión mental.
Si piensas que estás superado, lo estás.
Tienes que pensar alto, para ascender.
Tienes que tener confianza en ti mismo, antes que puedas ganar un premio.
Las luchas de la vida no siempre favorecen a quienes son más fuertes o veloces.
Sino que tarde o temprano, quien triunfa es la persona que piensa que PUEDE.

PIU AVANTI

No te des por vencido, ni aun vencido.
No te sientas esclavo, ni aun esclavo.
Trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido, que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo.
No la cobarde intrepidez del pavo, que amaina sus plumas al primer ruido.
Procede como Dios, que nunca llora; o como Lucifer,
que nunca reza; o como el robledal,
cuya grandeza necesita del agua y no la implora.
¡Qué muerda y vocifere vengadora, ya rodando en el polvo, tu cabeza!
Pedro B. Palacios- Almafuerte.
SI
Si puedes conservar la cabeza, cuando todos a tu alrededor la pierden, y te cubren de reproches...
Si puedes tener fe en ti mismo cuando duden de ti los demás hombres, y ser indulgente para su duda...
Si puedes esperar y no sentirte cansado por la espera. Si puedes, siendo blanco de falsedades, no caer en la mentira, y si eres odiado, no caer en el odio, sin que te creas por eso ni demasiado bueno ni demasiado cuerdo...
Si puedes soñar, sin que los sueños imperiosamente te dominen...
Si puedes pensar sin que los pensamientos sean tu único objeto...
Si puedes encararte con el triunfo y el desastre, y tratas de la misma manera a esos dos impostores...
Si puedes que la verdad por ti expuesta, la veas retorcida por los pícaros, para convertirla en lazo para los tontos...
O contemplar que las cosas a las que diste tu vida se han deshecho...
Y agacharte a construirlas de nuevo, aunque sea con gastados instrumentos...
Si eres capaz de juntar en un solo haz, todos tus triunfos y arriesgarlos a cara o cruz enana sola vuelta, y si perdieras, empezar de nuevo como cuando empezaste, y nunca más exhales una palabra sobre la pérdida sufrida...
Si puedes obligar a tu corazón, tus fibras y tus nervios a que te obedezcan después de haber desfallecido, y que así se mantengan, hasta que en ti no haya otra cosa que la voluntad gritando: -¡Persistid, es la orden!
Si puedes hablar con multitudes y conservar tu virtud, o alternar con reyes y no perder tus comunes rasgos...
Si nadie, ni enemigos ni amantes amigos pueden causarte daño...
Si todos los hombres pueden contar contigo, pero ninguno demasiado...
Si eres capaz de llenar el minuto inexorable de la distancia final, tuya será la Tierra y cuanto ella contenga...
Y lo que más vale, ¡serás un hombre, hijo mío!
Rudyar Kipling. Poeta inglés. Texto dirigido a su hijo, pero le cabría también a una hija.


TUS PRÓXIMAS DOCE HORAS.

Por lo menos me propongo vivir no más que este día, y para este día, y no empeñarme en resolver problemas de mi vida entera. En doce horas puedo hacer que me aterraría si supiera que debiera continuar haciéndolo toda mi vida.
Por lo menos hoy me propongo ejercitar mi sentido moral de tres maneras: haré bien a alguien sin que nadie lo sepa; haré por lo menos dos cosas que no me gusta hacer, a fin de fortalecer mi fuerza de voluntad; y si alguien me ofende no me daré por enterado.
Recordaré también que nadie me puede ofender... yo me puedo dar por ofendida.
Por lo menos hoy me propongo ser feliz dando por sentado que la mayor parte de nosotros somos tan felices, como nos proponemos serlo.
Por lo menos hoy me propongo fortalecer mis propiedades mentales.
Aprenderá algo útil y leeré algo queme exija esfuerzo, que me haga pensar y reconcentrarme.
Por lo menos hoy me propongo adaptarme a las cosas, y no empeñarme en que las cosas se adapten a mis deseos.
Por lo menos hoy, me propongo presentar el mejor aspecto que pueda, vestir debidamente, hablar en tono moderado, portarme cortésmente, no criticar a nadie y no tratar de mejorar ni regular la conducta de nadie, con excepción de la mía.
Por lo menos hoy me propongo tener un programa para el día. Quizá no lo siga exactamente, pero lo tendré.
Por lo menos hoy evitaré dos males comunes, la precipitación y la vacilación.
Por lo menos hoy me propongo pasar media hora sola. Durante ese lapso, trataré de lograr una mejor perspectiva de mi vida.
Por lo menos hoy me propongo no tener miedo. En particular no temeré gozar de lo que es bello, ni temeré creer que tanto como yo le dé al mundo, él me dará a mí


Si no puedes ser pino en la cima de una colina,
Se maleza en el valle...
Pero se maleza junto al torrente...
Se arbusto si no puedes ser árbol...
Si no puedes ser camino real, se atajo...
Si no puedes ser el Sol, se estrella...
No vencerás por tu rol, sino por ser lo mejor de lo que seas.
Kahil Gibrán
SI YO CAMBIARA

Si yo cambiara la manera de pensar hacia los otros, los comprendería.
Si yo encontrara lo positivo en todos, con que alegría me comunicaría con ellos.
Si yo cambiara mi manera de actuar ante los demás, quizá los haría felices.
Si yo aceptara a todos como son, sufriría menos.
Si yo deseara siempre el bienestar de los demás, sería más feliz.
Si yo criticara menos y amase más, cuantos amigos ganaría.
Si yo comprendiera plenamente mis errores y defectos, cuanto mejoraría mi hogar y mi ambiente.
Si yo cambiara los ídolos falsos, como poder, dinero, sexo, definitivamente por amor, comenzaría la civilización de la inteligencia.
Si yo deseara cambiar al mundo, lo cambiaría, cambiando yo.
No alcanza con que al leer estas líneas, digas: -¡Que bueno, que bien está! Sólo si intentas cambiar, podrás hacer un mundo
mejor.

Reírse es arriesgarse a parecer tonto.
Llorar es arriesgarse a parecer sentimental.
Ponerse al alcance de otro, es arriesgarse quedar implicado.
Exponer los sentimientos es arriesgarse a exponer el verdadero yo.
Plantear las ideas y los sueños a los demás, es arriesgarse a perderlos.
Amar es arriesgarse a no ser amado a su vez.
Vivir es arriesgarse a morir.
Tener esperanzas es arriesgarse a sentirse luego desesperado.
Intentar algo es arriesgarse al fracaso.
Pero uno tiene que correr riesgos, porque el mayor riesgo en la vida es no arriesgar a nada.
Quién no arriesga nada no hace nada, no tiene nada, no es nada.
Puede evitar el sufrimiento y la pena, pero no podrá aprender, sentir, cambiar, crecer, amar vivir.
Encadenada a sus actitudes, es esclavo, ha perdido el derecho a su libertad.
Sólo la persona que se arriesga es libre.

ESPERO QUE AHORA SEAN INTELIGENTES EN LO EMOCIONAL... YO NUNCA LO LOGRÉ, CARAJO...
Juiceman II